Libro de poemas de García Lorca: El nostálgico y brillante debut del poeta

Libro de poemas, publicado en 1921, constituye la deslumbrante y nostálgica puerta de entrada al inmenso universo literario de Federico García Lorca. En esta primera antología, el joven poeta andaluz vuelca toda su sensibilidad para ofrecernos un retrato íntimo de su alma, marcada por el dolor de la infancia perdida y el irremediable choque con la madurez.

Argumento de Libro de poemas

A diferencia de sus obras posteriores, mucho más rítmicas, oscuras, surrealistas y de vanguardia gitana, este poemario se sumerge profundamente en el recuerdo bucólico de su Granada natal, el sonido del agua, la vega frondosa y los sosegados paisajes rurales. Lorca canta con inmensa ternura a la inocencia que se desvanece inexorablemente, a los primeros amores marchitos, y a la dolorosa certeza de la implacable llegada del tiempo adulto.

La voz poética del joven Lorca transita continuamente entre la alegría luminosa de la naturaleza y una profunda melancolía premonitoria. En las páginas del libro encontramos preciosos diálogos con animales e insectos, reflexiones intimistas sobre la religión, la incomprensión de la muerte y el gran misterio del universo, abordados siempre desde la perspectiva de un muchacho que siente cómo la magia intacta del mundo infantil se le escapa irremediablemente entre los dedos, dejando tras de sí un profundo llanto poético.

Lectura:

Este poemario pertenece al dominio público. Texto publicado con fines culturales y literarios.

Libro de poemas

Federico García Lorca

POÉTICA (De viva voz a Gerardo Diego.) Pero, ¿qué voy a decir yo de la Poesía? ¿Qué voy a decir de esas nubes, de ese cielo? Mirar, mirar, mirarlas, mirarle y nada más. Comprenderás que un poeta no puede decir nada de la Poesía. Eso déjaselo a los críticos y profesores. Pero ni tú ni yo ni ningún poeta sabemos lo que es la Poesía. Aquí está: mira. Yo tengo el fuego en mis manos. Yo lo entiendo y trabajo con él perfectamente, pero no puedo hablar de él sin literatura. Yo comprendo todas las poéticas; podría hablar de ellas si no cambiara de opinión cada cinco minutos. No sé. Puede que algún día me guste la poesía mala muchísimo, como me gusta (nos gusta) hoy la música mala con locura. Quemaré el Partenón por la noche para empezar a levantarlo por la mañana y no terminarlo nunca. En mis conferencias he hablado a veces de la Poesía, pero de lo único que no puedo hablar es de mi poesía. Y no porque sea un inconsciente de lo que hago. Al contrario, si es verdad que soy poeta por la gracia de Dios —o del demonio—, también lo es que lo soy por la gracia de la técnica y del esfuerzo, y de darme cuenta en absoluto de lo que es un poema. PALABRAS DE JUSTIFICACION Ofrezco en este libro, todo ardor juvenil, tortura y ambición sin medida, la imagen exacta de mis días de adolescencia y juventud, esos días que enlazan el instante de hoy con mi infancia reciente. En estas páginas desordenadas va el reflejo fiel de mi corazón y de mis ansias teñido del matiz que le prestara, al poseerlo, la vida palpitante en torno, recién nacida para mi mirada. Se hermana el nacimiento de cada una de estas poesías que tienes en tus manos, lector, al propio nacer de un brote nuevo del árbol músico de mi vida en flor. Ruindad fuera el menospreciar esta obra que tan enlazada está a mi propia vida. Sobre su incorrección, sobre su limitación, segura, tendrá este libro la virtud, entre otras muchas que yo advierto, de recordarme en todo instante mi infancia apasionada correteando desnuda por las praderas de una vega, sobre un fondo de serranía. (1921) ... VELETA Julio de 1920. (Fuente Vaqueros, Granada.) Viento del Sur, moreno, ardiente, llegas sobre mi carne, trayéndome semilla de brillantes miradas, empapado de azahares. Pones roja la luna y sollozantes los álamos cautivos, pero vienes ¡demasiado tarde! ¡ya he enrollado la noche de mi cuento en el estante! Sin ningún viento, ¡hazme caso! gira, corazón; gira, corazón. Aire del Norte, ¡oso blanco del viento! llegas sobre mi carne tembloroso de auroras boreales, con tu capa de espectros capitanes, y riéndote a gritos del Dante, ¡oh pulidor de estrellas! pero vienes demasiado tarde. Mi almario está musgoso y he perdido la llave. Sin ningún viento, ¡hazme caso! gira, corazón; gira, corazón. Brisas, gnomos y vientos de ninguna parte. Mosquitos de la rosa de pétalos pirámides. Alisios destetados entre los rudos árboles, flautas en la tormenta, ¡dejadme! tiene recias cadenas mi recuerdo, y está cautiva el ave que dibuja con trinos la tarde. Las cosas que se van no vuelven nunca todo el mundo lo sabe, y entre el claro gentío de los vientos es inútil quejarse. ¿Verdad, chopo, maestro de la brisa? ¡es inútil quejarse! Sin ningún viento, ¡hazme caso! gira, corazón; gira, corazón. LOS ENCUENTROS DE UN CARACOL AVENTURERO Diciembre de 1918. (Granada.) A Ramón P. Roda. Hay dulzura infantil en la mañana quieta. Los árboles extienden sus brazos a la tierra. Un vaho tembloroso cubre las sementeras, y las arañas tienden sus caminos de seda —rayas al cristal limpio del aire.— En la alameda un manantial recita su canto entre las hierbas. Y el caracol, pacífico burgués de la vereda, ignorado y humilde, el paisaje contempla.. La divina quietud de la Naturaleza le dio valor y fe, y olvidando las penas de su hogar, deseó ver el fin de la senda. Echó a andar e internóse en un bosque de yedras y de ortigas. En medio había dos ranas viejas que tomaban el sol, aburridas y enfermas. Esos cantos modernos, murmuraba una de ellas, son inútiles. Todos, amiga, le contesta la otra rana, que estaba herida y casi ciega: cuando joven creía que si al fin Dios oyera nuestro canto, tendría compasión. Y mi ciencia, pues ya he vivido mucho, hace que no lo crea, yo ya no canto más... Las dos ranas se quejan pidiendo una limosna a una ranita nueva que pasa presumida apartando las hierbas. Ante el bosque sombrío el caracol se aterra. Quiere gritar. No puede. Las ranas se le acercan. ¿Es una mariposa?, dice la casi ciega. Tiene dos cuernecitos, la otra rana contesta. Es el caracol. ¿Vienes, caracol, de otras tierras? Vengo de mi casa y quiero volverme muy pronto a ella. Es un bicho muy cobarde, exclama la rana ciega. ¿No cantas nunca? No canto, dice el caracol. ¿Ni rezas? Tampoco: nunca aprendí. ¿Ni crees en la vida eterna? ¿Qué es eso? Pues vivir siempre en el agua más serena, junto a una tierra florida que a un rico manjar sustenta. Cuando niño a mí me dijo, un día, mi pobre abuela que al morirme yo me iría sobre las hojas más tiernas de los árboles más altos. Una hereje era tu abuela. La verdad te la decimos nosotras. Creerás en ella, dicen las ranas furiosas. ¿Por qué quise ver la senda? gime el caracol. Sí creo por siempre en la vida eterna que predicáis... Las ranas, muy pensativas, se alejan, y el caracol, asustado, se va perdiendo en la selva. Las dos ranas mendigas como esfinges se quedan. Una de ellas pregunta: ¿Crees tú en la vida eterna? Yo no, dice muy triste la rana herida y ciega. ¿Por qué hemos dicho, entonces, al caracol que crea? Porque... No sé por qué, dice la rana ciega. Me lleno de emoción al sentir la firmeza con que llaman mis hijos a Dios desde la acequia... El pobre caracol vuelve atrás. Ya en la senda un silencio ondulado mana de la alameda. Con un grupo de hormigas encarnadas se encuentra. Van muy alborotadas, arrastrando tras ellas a otra hormiga que tiene tronchadas las antenas. El caracol exclama: hormiguitas, paciencia. ¿Por qué así maltratáis a vuestra compañera? Contadme lo que ha hecho. Yo juzgaré en conciencia. Cuéntalo tú, hormiguita. La hormiga medio muerta, dice muy tristemente: yo he visto las estrellas. ¿Qué son estrellas?, dicen las hormigas inquietas. Y el caracol pregunta pensativo: ¿estrellas? Sí, repite la hormiga, he visto las estrellas. Subí al árbol más alto que tiene la alameda y vi miles de ojos dentro de mis tinieblas. El caracol pregunta: ¿pero qué son estrellas? Son luces que llevamos sobre nuestra cabeza. Nosotras no las vemos, las hormigas comentan. Y el caracol: mi vista sólo alcanza a las hierbas. Las hormigas exclaman moviendo sus antenas: te mataremos, eres perezosa y perversa. El trabajo es tu ley. Yo he visto a las estrellas, dice la hormiga herida. Y el caracol sentencia: dejadla que se vaya, seguid vuestras faenas. Es fácil que muy pronto ya rendida se muera. Por el aire dulzón ha cruzado una abeja. La hormiga agonizando huele la tarde inmensa y dice: es la que viene a llevarme a una estrella. Las demás hormiguitas huyen al verla muerta. El caracol suspira y aturdido se aleja lleno de confusión por lo eterno. La senda no tiene fin, exclama. Acaso a las estrellas se llegue por aquí. Pero mi gran torpeza me impedirá llegar. No hay que pensar en ellas. Todo estaba brumoso de sol débil y niebla. Campanarios lejanos llaman gente a la iglesia. Y el caracol, pacífico burgués de la vereda, aturdido e inquieto el paisaje contempla. CANCION OTOÑAL Noviembre de 1918. (Granada.) Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas, pero mi senda se pierde en el alma de la niebla. La luz me troncha las alas y el dolor de mi tristeza va mojando los recuerdos en la fuente de la idea. Todas las rosas son blancas, tan blancas como mi pena, y no son las rosas blancas que ha nevado sobre ellas. Antes tuvieron el iris. También sobre el alma nieva. La nieve del alma tiene copos de besos y escenas que se hundieron en la sombra o en la luz del que las piensa. La nieve cae de las rosas pero la del alma queda, y la garra de los años hace un sudario con ellas. ¿Se deshelará la nieve cuando la muerte nos lleva? ¿O después habrá otra nieve y otras rosas más perfectas? ¿Será la paz con nosotros como Cristo nos enseña? ¿O nunca será posible la solución del problema? ¿Y si el amor nos engaña? ¿Quién la vida nos alienta si el crepúsculo nos hunde en la verdadera ciencia del bien que quizá no exista y del mal que late cerca? ¿Si la esperanza se apaga y la Babel se comienza qué antorcha iluminará los caminos en la Tierra? ¿Si el azul es un ensueño qué será de la inocencia? ¿Qué será del corazón si el amor no tiene flechas? ¿Y si la muerte es la muerte qué será de los poetas y de las cosas dormidas que ya nadie las recuerda? ¡Oh sol de las esperanzas! ¡Agua clara! ¡Luna nueva! ¡Corazones de los niños! ¡Almas rudas de las piedras! Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas y todas las rosas son tan blancas como mi pena. CANCION PRIMAVERAL 28 de marzo de 1919. (Granada.) I Salen los niños alegres de la escuela, poniendo en el aire tibio del abril, canciones tiernas. ¡Qué alegría tiene el hondo silencio de la calleja! Un silencio hecho pedazos por risas de plata nueva. II Voy camino de la tarde entre flores de la huerta, dejando sobre el camino el agua de mi tristeza. En el monte solitario, un cementerio de aldea parece un campo sembrado con granos de calaveras. Y han florecido cipreses como gigantes cabezas que con órbitas vacías y verdosas cabelleras, pensativos y dolientes el horizonte contemplan. ¡Abril divino, que vienes cargado de sol y esencias, llena con nidos de oro las floridas calaveras! CANCIÓN MENOR Diciembre de 1918. (Granada.) Tienen gotas de rocío las alas del ruiseñor, gotas claras de la luna cuajadas por su ilusión. Tiene el mármol de la fuente el beso del surtidor, sueño de estrellas humildes. Las niñas de los jardines me dicen todas adiós cuando paso. Las campanas también me dicen adiós. Y los árboles se besan en el crepúsculo. Yo voy llorando por la calle, grotesco y sin solución, con tristeza de Cyrano y de Quijote, redentor de imposibles infinitos con el ritmo del reloj. Y veo secarse los lirios al contacto de mi voz manchada de luz sangrienta, y en mi lírica canción llevo galas de payaso empolvado. El amor bello y lindo se ha escondido bajo una araña. El sol como otra araña me oculta con sus patas de oro. No conseguiré mi ventura, pues soy como el mismo Amor, cuyas flechas son de llanto, y el carcaj el corazón. Daré todo a los demás y lloraré mi pasión como niño abandonado en cuento que se borró. ELEGIA A DOÑA JUANA LA LOCA Diciembre de 1918. (Granada.) A Melchor Fernández Almagro. Princesa enamorada sin ser correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol. Eras una paloma con alma gigantesca cuyo nido fue sangre del suelo castellano, derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve y al querer alentarlo tus alas se troncharon. Soñabas que tu amor fuera como el infante que te sigue sumiso recogiendo tu manto. Y en vez de flores, versos y collares de perlas, te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo. Tenías en el pecho la formidable aurora de Isabel de Segura. Melibea. Tu canto como alondra que mira quebrarse el horizonte se torna de repente monótono y amargo. Y tu grito estremece los cimientos de Burgos y oprime la salmodia del coro cartujano, y choca con los ecos de las lentas campanas perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado. Tenías la pasión que da el cielo de España, la pasión del puñal, de la ojera y el llanto. ¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo con la rueca de hierro y de acero lo hilado! Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente ni el laúd juglaresco que solloza lejano. Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata y un eco de trompeta su acento enamorado. Y sin embargo, estabas para el amor formada, hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo, para llorar tristezas sobre el pecho querido deshojando una rosa de olor entre los labios. Para mirar la luna bordada sobre el río y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño y mirar los eternos jardines de la sombra, ¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol! ¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz o se enredan serpientes a tus senos exhaustos...? ¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos? ¿Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado? En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto, tendrás el corazón partido en mil pedazos. Y Granada te guarda como santa reliquia, ¡oh princesa morena que duermes bajo el mármol! Eloísa y Julieta fueron dos margaritas pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado que vino de la tierra dorada de Castilla, a dormir entre nieve y cipresales castos. Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, los cipreses tus cirios, la sierra tu retablo. Un retablo de nieve que mitigue tus ansias, ¡con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro! Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, la de las torres viejas y del jardín callado, la de la yedra muerta sobre los muros rojos, la de la niebla azul y el arrayán romántico. Princesa enamorada y mal correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza a través de los ojos que ha abierto sobre el mármol. ¡CIGARRA! 3 de agosto de 1918. (Fuente Vaqueros, Granada.) A Maria Luisa. ¡Cigarra! ¡Dichosa tú!, que sobre el lecho de tierra mueres borracha de luz. Tú sabes de las campiñas el secreto de la vida, y el cuento del hada vieja que nacer hierba sentía en ti quedóse guardado. ¡Cigarra! ¡Dichosa tú!, pues mueres bajo la sangre de un corazón todo azul. La luz es Dios que desciende y el sol brecha por donde se filtra. ¡Cigarra! ¡Dichosa tú!, pues sientes en la agonía todo el peso del azul. Todo lo vivo que pasa por las puertas de la muerte va con la cabeza baja y un aire blanco durmiente. Con habla de pensamiento. Sin sonidos... Tristemente, cubierto con el silencio que es el manto de la muerte. Mas tú, cigarra encantada, derramando son te mueres y quedas transfigurada en sonido y luz celeste. ¡Cigarra! ¡Dichosa tú!, pues te envuelve con su manto el propio Espíritu Santo, que es la luz. ¡Cigarra! Estrella sonora sobre los campos dormidos, vieja amiga de las ranas y de los oscuros grillos, tienes sepulcros de oro en los rayos tremolinos del sol que dulce te hiere en la fuerza del estío, y el sol se lleva tu alma para hacerla luz. Sea mi corazón cigarra sobre los campos divinos. Que muera cantando lento por el cielo azul herido y cuando esté ya expirando una mujer que adivino lo derrame con sus manos por el polvo. Y mi sangre sobre el campo sea rosado y dulce limo donde claven sus azadas los cansados campesinos. ¡Cigarra! ¡Dichosa tú!, pues te hieren las espadas invisibles del azul. BALADA TRISTE (PEQUEÑO POEMA) Abril de 1918. (Granada.) ¡Mi corazón es una mariposa, niños buenos del prado!, que presa por la araña gris del tiempo tiene el polen fatal del desengaño. De niño yo canté como vosotros, niños buenos del prado, solté mi gavilán con las temibles cuatro uñas de gato, Pasé por el jardín de Cartagena la verbena invocando y perdí la sortija de mi dicha al pasar el arroyo imaginario. Fui también caballero una tarde fresquita de mayo. Ella era entonces para mí el enigma, Estrella azul sobre mi pecho intacto. Cabalgué lentamente hacia los cielos, era un domingo de pipirigallo, y vi que en vez de rosas y claveles ella tronchaba lirios con sus manos. Yo siempre fui intranquilo, niños buenos del prado, el ella del romance me sumía en ensoñares claros: ¿Quién será la que coge los claveles y las rosas de mayo? ¿Y por qué la verán sólo los niños a lomos de Pegaso? ¿Será esa misma la que en los rondones con tristeza llamamos estrella, suplicándole que salga a danzar por el campo?... En abril de mi infancia yo cantaba, niños buenos del prado, la ella impenetrable del romance donde sale Pegaso. Yo decía en las noches la tristeza de mi amor ignorado, y la luna lunera ¡qué sonrisa ponía entre sus labios! ¿Quién será la que corta los claveles y las rosas de mayo? Y de aquella chiquita, tan bonita, que su madre ha casado, ¿en qué oculto rincón de cementerio dormirá su fracaso? Yo solo con mi amor desconocido, sin corazón, sin llantos, hacia el techo imposible de los cielos con un gran sol por báculo. ¡Qué tristeza tan seria me da sombra! niños buenos del prado, cómo recuerda dulce el corazón los días ya lejanos... ¿Quién será la que corta los claveles y las rosas de mayo? MAÑANA 7 de agosto de 1918. (Fuente Vaqueros, Granada.) A Fernando Marchesi. Y la canción del agua es una cosa eterna. Es la savia entrañable que madura los campos. Es sangre de poetas que dejaron sus almas perderse en los senderos de la Naturaleza. ¡Qué armonías derrama al brotar de la peña! Se abandona a los hombres con sus dulces cadencias. La mañana está clara. Los hogares humean, y son los humos brazos que levanta la niebla. Escuchad los romances del agua en las choperas. ¡Son pájaros sin alas perdidos entre hierbas! Los árboles que cantan se tronchan y se secan. Y se tornan llanuras las montañas serenas. Mas la canción del agua es una cosa eterna. Ella es luz hecha canto de ilusiones románticas. Ella es firme y suave llena de cielo y mansa. Ella es niebla y es rosa de la eterna mañana. Miel de luna que fluye de estrellas enterradas. ¿Qué es el santo bautismo, sino Dios hecho agua que nos unge las frentes con su sangre de gracia? Por algo Jesucristo en ella confirmóse, por algo las estrellas en sus ondas descansan. Por algo madre Venus en su seno engendróse, que amor de amor tomamos cuando bebemos agua. Es el amor que corre todo manso y divino, es la vida del mundo, la historia de su alma. Ella lleva secretos de las bocas humanas, pues todos la besamos y la sed nos apaga. Es un arca de besos de bocas ya cerradas, es eterna cautiva, del corazón hermana. Cristo debió decirnos: “Confesaos con el agua de todos los dolores, de todas las infamias. ¿A quién mejor, hermanos, entregar nuestras ansias que a ella que sube al cielo en envolturas blancas?” No hay estado perfecto como al tomar el agua, nos volvemos más niños y más buenos: y pasan nuestras penas vestidas con rosadas guirnaldas. Y los ojos se pierden en regiones doradas. ¡Oh fortuna divina por ninguno ignorada! Agua dulce en que tantos sus espíritus lavan, no hay nada comparable con tus orillas santas si una tristeza honda nos ha dado sus alas. LA SOMBRA DE MI ALMA Diciembre de 1919. (Madrid.) La sombra de mi alma huye por un ocaso de alfabetos, niebla de libros y palabras. ¡La sombra de mi alma! He llegado a la línea donde cesa la nostalgia y la gota de llanto se transforma alabastro de espíritu. (¡La sombra de mi alma!) El copo del dolor se acaba, pero queda la razón y la sustancia de mi viejo mediodía de labios, de mi viejo mediodía de miradas. Un turbio laberinto de estrellas ahumadas enreda mi ilusión casi marchita. ¡La sombra de mi alma! Y una alucinación Me ordeña las miradas. Veo la palabra amor desmoronada. ¡Ruiseñor mío! ¡Ruiseñor! ¿Aún cantas?

— Federico García Lorca

Moraleja de Libro de poemas

La moraleja emocional que destila "Libro de poemas" nos enseña que el tránsito hacia la vida adulta siempre conlleva un doloroso e irremediable duelo por la inocencia perdida. Lorca nos muestra que, aunque no podemos detener de ninguna forma el reloj del tiempo ni evitar las profundas tristezas y desilusiones de la madurez, sí podemos salvar la pureza esencial de nuestro corazón infantil si logramos cristalizar nuestros recuerdos, nuestros miedos y nuestras lágrimas en belleza, convirtiéndolos en la forma más eterna e inextinguible de la poesía humana.

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Frases de Libro de poemas

He perdido irrevocablemente mi alma en el espeso bosque de la infancia, y ahora solo me quedan canciones frías de otoño.
La lluvia mansa de mi tierra tiene un vago y profundo secreto de ternura, algo de soñolencia dulce y resignada.
Como una frágil flor de fuego, mi corazón asustado se abre lentamente hacia los misterios inabarcables de la noche oscura.
¡Qué tristeza tan inmensa la de no ser ya nunca un niño, y verse obligado a mirar las estrellas con los ojos marchitos y cansados!

El agua de la fuente cantarina murmura una vieja historia mágica que los hombres adultos hace mucho tiempo han olvidado cómo escuchar.
Siento en la opresión de mi pecho el vuelo ahogado de mil pájaros ciegos que buscan inútilmente y sin descanso la luz de la mañana.
Mi juventud no es más que un árbol deshojado y tembloroso que espera, en el linde del camino, la gélida llegada del invierno eterno.

Curiosidades de Libro de poemas

Fue el primerísimo libro publicado por Lorca, con tan solo 23 años. Su publicación fue fuertemente impulsada y patrocinada por sus amigos y mentores, con el objetivo de dar a conocer el inmenso talento de aquel muchacho andaluz fuera de las fronteras de Granada.

El poemario recopila composiciones escritas entre 1918 y 1920, y a diferencia de sus romances posteriores, evidencia una clarísima e intensa influencia del modernismo literario y de gigantes poéticos como Rubén Darío y Antonio Machado.

A pesar de que el propio Federico García Lorca, ya en plena madurez artística, llegaría a considerar esta obra como un mero y doloroso "pecado de juventud" del que casi renegaba, la crítica actual valora enormemente el libro por contener de forma seminal el inconfundible genio, ritmo, tristeza y lirismo salvaje de su autor.

Sobre el autor de Libro de poemas

Federico García Lorca (1898-1936) es el poeta y dramaturgo español más aclamado, amado y universal de todo el siglo XX, y el alma creadora indiscutible de la célebre Generación del 27. Nacido en Granada (Andalucía), supo fusionar magistralmente la más alta vanguardia surrealista europea con la honda y desgarrada tradición oral, gitana y popular de España. Su fulgurante vida de inmenso éxito artístico fue truncada de manera cruel al inicio de la Guerra Civil Española, cuando fue fusilado por las fuerzas sublevadas debido a sus convicciones republicanas y su homosexualidad. Dejó al mundo una obra inmortal coronada por piezas teatrales como Bodas de Sangre, La casa de Bernarda Alba y poemarios sublimes como el Romancero gitano y Poeta en Nueva York.

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