El hijo de Horacio Quiroga: El abismo de la locura por amor paternal
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El hijo es, sin lugar a dudas, una de las obras cumbre de Horacio Quiroga. Considerado uno de los relatos cortos más perfectos de la literatura hispanoamericana, el autor uruguayo despliega en estas páginas todo su dominio del terror psicológico, la tensión narrativa y el fatalismo, llevándonos a las asfixiantes profundidades de la selva y del alma humana.
Argumento de El hijo
El relato se desarrolla en la ardiente y luminosa selva de Misiones. Un padre viudo, que sufre de alucinaciones desde hace tiempo, despide a su hijo adolescente que sale a cazar aves con su escopeta. Ambos mantienen una relación de amor y comprensión absoluta, basada en la confianza mutua y la educación en la supervivencia. El padre le indica que debe regresar puntualmente a la hora del almuerzo. Poco después, el hombre escucha el estallido de un solo disparo a lo lejos, lo que lo deja tranquilo, asumiendo que su hijo ha cobrado su presa y pronto volverá a casa.
Sin embargo, pasa la hora acordada y el muchacho no regresa. El padre, atormentado por sus pasadas alucinaciones en las que visualiza constantemente la muerte de su ser más querido, emprende una desesperada búsqueda a través del espeso monte bajo el calor abrasador. Quiroga construye una tensión insoportable a medida que el hombre avanza. Finalmente, el padre parece encontrar a su hijo ileso; se abrazan y regresan juntos hablando alegremente hacia su hogar. Es en las líneas finales cuando el autor nos asesta un golpe maestro y devastador: la reunión es solo un delirio provocado por la mente fracturada del padre. La realidad cruda e inamovible es que el niño yace muerto desde la mañana, habiéndose disparado accidentalmente al cruzar un alambrado de púas.
Lectura:
Este relato pertenece al dominio público. Texto publicado con fines culturales y literarios.
El hijo
Horacio Quiroga
Es un poderoso día de verano en Misiones, con todo el sol, el calor y la calma que puede deparar la estación. La naturaleza plenamente abierta, se siente satisfecha de sí.
Como el sol, el calor y la calma ambiente, el padre abre también su corazón a la naturaleza.
—Ten cuidado, chiquito —dice a su hijo; abreviando en esa frase todas las observaciones del caso y que su hijo comprende perfectamente.
—Sí, papá —responde la criatura mientras coge la escopeta y carga de cartuchos los bolsillos de su camisa, que cierra con cuidado.
—Vuelve a la hora de almorzar —observa aún el padre.
—Sí, papá —repite el chico.
Equilibra la escopeta en la mano, sonríe a su padre, lo besa en la cabeza y parte. Su padre lo sigue un rato con los ojos y vuelve a su quehacer de ese día, feliz con la alegría de su pequeño.
Sabe que su hijo es educado desde su más tierna infancia en el hábito y la precaución del peligro, puede manejar un fusil y cazar no importa qué. Aunque es muy alto para su edad, no tiene sino trece años. Y parecía tener menos, a juzgar por la pureza de sus ojos azules, frescos aún de sorpresa infantil. No necesita el padre levantar los ojos de su quehacer para seguir con la mente la marcha de su hijo.
Ha cruzado la picada roja y se encamina rectamente al monte a través del abra de espartillo. Para cazar en el monte —caza de pelo— se requiere más paciencia de la que su cachorro puede rendir. Después de atravesar esa isla de monte, su hijo costeará la linde de cactus hasta el bañado, en procura de palomas, tucanes o tal cual casal de garzas, como las que su amigo Juan ha descubierto días anteriores. Sólo ahora, el padre esboza una sonrisa al recuerdo de la pasión cinegética de las dos criaturas. Cazan sólo a veces un yacútoro, un surucuá —menos aún— y regresan triunfales, Juan a su rancho con el fusil de nueve milímetros que él le ha regalado, y su hijo a la meseta con la gran escopeta Saint-Étienne, calibre 16, cuádruple cierre y pólvora blanca.
Él fue lo mismo. A los trece años hubiera dado la vida por poseer una escopeta. Su hijo, de aquella edad, la posee ahora y el padre sonríe...
No es fácil, sin embargo, para un padre viudo, sin otra fe ni esperanza que la vida de su hijo, educarlo como lo ha hecho él, libre en su corto radio de acción, seguro de sus pequeños pies y manos desde que tenía cuatro años, consciente de la inmensidad de ciertos peligros y de la escasez de sus propias fuerzas.
Ese padre ha debido luchar fuertemente contra lo que él considera su egoísmo. ¡Tan fácilmente una criatura calcula mal, sienta un pie en el vacío y se pierde un hijo!
El peligro subsiste siempre para el hombre en cualquier edad; pero su amenaza amengua si desde pequeño se acostumbra a no contar sino con sus propias fuerzas.
De este modo ha educado el padre a su hijo. Y para conseguirlo ha debido resistir no sólo a su corazón, sino a sus tormentos morales; porque ese padre, de estómago y vista débiles, sufre desde hace un tiempo de alucinaciones.
Ha visto, concretados en dolorosísima ilusión, recuerdos de una felicidad que no debía surgir más de la nada en que se recluyó. La imagen de su propio hijo no ha escapado a este tormento. Lo ha visto una vez rodar envuelto en sangre cuando el chico percutía en la morsa del taller una bala de parabellum, siendo así que lo que hacía era limar la hebilla de su cinturón de caza.
Horrible caso... Pero hoy, con el ardiente y vital día de verano, cuyo amor a su hijo parece haber heredado, el padre se siente feliz, tranquilo, y seguro del porvenir.
En ese instante, no muy lejos suena un estampido.
—La Saint-Étienne... —piensa el padre al reconocer la detonación. Dos palomas de menos en el monte...
Sin prestar más atención al nimio acontecimiento, el hombre se abstrae de nuevo en su tarea.
El sol, ya muy alto, continúa ascendiendo. Adonde quiera que se mire —piedras, tierra, árboles—, el aire enrarecido como en un horno, vibra con el calor. Un profundo zumbido que llena el ser entero e impregna el ámbito hasta donde la vista alcanza, concentra a esa hora toda la vida tropical.
El padre echa una ojeada a su muñeca: las doce. Y levanta los ojos al monte. Su hijo debía estar ya de vuelta. En la mutua confianza que depositan el uno en el otro —el padre de sienes plateadas y la criatura de trece años—, no se engañan jamás. Cuando su hijo responde: “Sí, papá”, hará lo que dice. Dijo que volvería antes de las doce, y el padre ha sonreído al verlo partir. Y no ha vuelto.
El hombre torna a su quehacer, esforzándose en concentrar la atención en su tarea. ¿Es tan fácil, tan fácil perder la noción de la hora dentro del monte, y sentarse un rato en el suelo mientras se descansa inmóvil...?
El tiempo ha pasado; son las doce y media. El padre sale de su taller, y al apoyar la mano en el banco de mecánica sube del fondo de su memoria el estallido de una bala de parabellum, e instantáneamente, por primera vez en las tres transcurridas, piensa que tras el estampido de la Saint-Étienne no ha oído nada más. No ha oído rodar el pedregullo bajo un paso conocido. Su hijo no ha vuelto y la naturaleza se halla detenida a la vera del bosque, esperándolo.
¡Oh! no son suficientes un carácter templado y una ciega confianza en la educación de un hijo para ahuyentar el espectro de la fatalidad que un padre de vista enferma ve alzarse desde la línea del monte. Distracción, olvido, demora fortuita: ninguno de estos nimios motivos que pueden retardar la llegada de su hijo halla cabida en aquel corazón.
Un tiro, un solo tiro ha sonado, y hace mucho. Tras él, el padre no ha oído un ruido, no ha visto un pájaro, no ha cruzado el abra una sola persona a anunciarle que al cruzar un alambrado, una gran desgracia...
La cabeza al aire y sin machete, el padre va. Corta el abra de espartillo, entra en el monte, costea la línea de cactus sin hallar el menor rastro de su hijo.
Pero la naturaleza prosigue detenida. Y cuando el padre ha recorrido las sendas de caza conocidas y ha explorado el bañado en vano, adquiere la seguridad de que cada paso que da en adelante lo lleva, fatal e inexorablemente, al cadáver de su hijo.
Ni un reproche que hacerse, es lamentable. Sólo la realidad fría terrible y consumada: ha muerto su hijo al cruzar un... ¡Pero dónde, en qué parte! ¡Hay tantos alambrados allí, y es tan, tan sucio el monte! ¡Oh, muy sucio! Por poco que no se tenga cuidado al cruzar los hilos con la escopeta en la mano...
El padre sofoca un grito. Ha visto levantarse en el aire... ¡Oh, no es su hijo, no! Y vuelve a otro lado, y a otro y a otro...
Nada se ganaría con ver el color de su tez y la angustia de sus ojos. Ese hombre aún no ha llamado a su hijo. Aunque su corazón clama por él a gritos, su boca continúa muda. Sabe bien que el solo acto de pronunciar su nombre, de llamarlo en voz alta, será la confesión de su muerte.
—¡Chiquito! —se le escapa de pronto. Y si la voz de un hombre de carácter es capaz de llorar, tapémonos de misericordia los oídos ante la angustia que clama en aquella voz.
Nadie ni nada ha respondido. Por las picadas rojas de sol, envejecido en diez años, va el padre buscando a su hijo que acaba de morir.
—¡Hijito mío...! ¡Chiquito mío...! —clama en un diminutivo que se alza del fondo de sus entrañas.
Ya antes, en plena dicha y paz, ese padre ha sufrido la alucinación de su hijo rodando con la frente abierta por una bala al cromo níquel. Ahora, en cada rincón sombrío del bosque ve centellos de alambre; y al pie de un poste, con la escopeta descargada al lado, ve a su...
—¡Chiquito...! ¡Mi hijo!
Las fuerzas que permiten entregar un pobre padre alucinado a la más atroz pesadilla tienen también un límite. Y el nuestro siente que las suyas se le escapan, cuando ve bruscamente desembocar de un pique lateral a su hijo.
A un chico de trece años bástale ver desde cincuenta metros la expresión de su padre sin machete dentro del monte para apresurar el paso con los ojos húmedos.
—Chiquito... —murmura el hombre. Y, exhausto se deja caer sentado en la arena albeante, rodeando con los brazos las piernas de su hijo.
La criatura, así ceñida, queda de pie; y como comprende el dolor de su padre, le acaricia despacio la cabeza:
—Pobre papá...
En fin, el tiempo ha pasado. Ya van a ser las tres...
Juntos ahora, padre e hijo emprenden el regreso a la casa.
—¿Cómo no te fijaste en el sol para saber la hora...? —murmura aún el primero.
—Me fijé, papá... Pero cuando iba a volver vi las garzas de Juan y las seguí...
—¡Lo que me has hecho pasar, chiquito!
—Piapiá... —murmura también el chico.
Después de un largo silencio:
—Y las garzas, ¿las mataste? —pregunta el padre.
—No.
Nimio detalle, después de todo. Bajo el cielo y el aire candentes, a la descubierta por el abra de espartillo, el hombre devuelve a casa con su hijo, sobre cuyos hombros, casi del alto de los suyos, lleva pasado su feliz brazo de padre.
Regresa empapado de sudor, y aunque quebrantado de cuerpo y alma, sonríe de felicidad. Sonríe de alucinada felicidad... Pues ese padre va solo.
A nadie ha encontrado, y su brazo se apoya en el vacío. Porque tras él, al pie de un poste y con las piernas en alto, enredadas en el alambre de púa, su hijo bienamado yace al sol, muerto desde las diez de la mañana.
FIN
— Horacio Quiroga
Moraleja de El hijo
La pavorosa moraleja de "El hijo" nos confronta con la inmensa fragilidad de la vida frente al entorno implacable de la naturaleza. Quiroga nos enseña que el destino es ciego, y que ni todo el cuidado ni la mejor educación del mundo pueden garantizarnos la seguridad absoluta de quienes amamos. Sin embargo, la reflexión más profunda y cautivadora del relato recae sobre el inconmensurable poder de la mente humana: cuando el dolor de la realidad es tan inmenso que resulta imposible de asimilar, nuestra mente prefiere quebrar su propia cordura y fabricar una ilusión eterna, demostrando que, a veces, la locura es el último y más desesperado refugio del amor.
La naturaleza en la selva no es malvada, simplemente es una fuerza sorda y ciega ante el inmenso dolor de los hombres.
Educar a un hijo para el peligro no te prepara, en absoluto, para el espantoso silencio que sigue al eco de un solo disparo.
El sudor frío del terror paterno duele muchísimo más que las brasas del sol del mediodía cayendo sobre la piel.
Cuando la realidad se vuelve un abismo de horror insoportable, la mente prefiere abrazar la locura para seguir latiendo.
Sonríe de alucinada felicidad... Pues ese padre va caminando abrazado a un fantasma, completamente solo.
El amor más grande es aquel que engaña a los propios ojos antes que aceptar que el ser amado yace muerto en la hierba.
Un solo segundo de distracción frente al alambre fue suficiente para destrozar para siempre el universo de un hombre bueno.
Curiosidades de El hijo
El trágico relato refleja claramente la vida personal de Horacio Quiroga, quien estuvo permanentemente rodeado por la sombra de la muerte, incluyendo el suicidio de su esposa y el trágico accidente donde él mismo mató involuntariamente a uno de sus mejores amigos al dispararse un arma.
La obra pertenece a su última recopilación de relatos publicada en vida, "Más allá" (1935), donde su habitual estilo crudo y sangriento cede paso a un terror muchísimo más psicológico, íntimo e invisible.
Quiroga revolucionó el cuento moderno en español con este relato al emplear una técnica donde el narrador engaña deliberadamente al lector hacia el final, haciéndonos partícipes de la alucinación del padre hasta la brutal última frase.
Sobre el autor de El hijo
Horacio Quiroga (1878-1937) fue un cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo, considerado el indiscutible maestro del cuento latinoamericano. Su vida personal estuvo marcada trágicamente por el infortunio, los accidentes fatales y los suicidios de sus seres más queridos, fatalidad que él mismo replicó al final de sus días bebiendo cianuro. Fascinado por la agreste naturaleza, se instaló en la selva de Misiones (Argentina), escenario que le sirvió para crear obras magistrales que mezclan el terror psicológico, la crudeza naturalista y la fatalidad ineludible, como Cuentos de amor de locura y de muerte, Los desterrados y Cuentos de la selva.
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